?

Log in

No account? Create an account

Previous Entry | Next Entry

В старой песенке поется:
После нас на этом свете
Пара факсов остается
И страничка в интернете...
(с) Виталий Калашников

Вот вы говорите, все зависит от поколения. Мол, это другого поколения человек, он мыслит по-другому. Ах, это не вы говорите? Ну и лады.
UPD: Мне тут пальчиками тычут и признания противоречий грубо требуют: сама, мол, Шефнером, значит, учитывалась, или не дай бог вообще Дюма, а то и, простите, Кантом, а про поколения щебечешь. Абисняю: барышня в 18 лет и та же, достигшая возраста, при котором на медкарте напишут "старородящая" (в РСФСР с 26 лет) это две большие длинноногие разницы. Независимо от века, в котором проживают. Последняя становится "своим поколением" автоматически. Даже если разница в возрасте при этом измеряется в терабайтах. Прошу считать это моей личной женской логикой.
Я безнадежно очарована стихами одной молодой девушки. Если я правильно понимаю, она - первокурсница НГУ. Я в самом деле изобрела велосипед: в поколении никогда не видевших олимпийского мишку и не знающих, что такое "да-да-нет-да", есть люди, которых я слету понимаю.
И это при том, что в общем поэзию я как-то так не жалую. Ну буквы там такие разные, строфы, знаете, я их не очень чтобы. Политых девичьими слезами томиков с лирикой от Петрарки у меня и в помине не было.



Серьёзные и безбашенные,
Новым днём ошарашенные.
Педантично рискованные,
В своём счастье раскованные.
Чувства ещё не заквашенные,
Пёстрые и разукрашенные.

***

Я воздушная, я летящая,
Не фальшивая — настоящая.
Душа хрупкая, ещё ломкая,
Сердце — мягкое, странно-звонкое...
Не лежалые, а пушистые
Мысли быстрые, мысли чистые.

***

Ни друзей, ни врагов, ни кумиров,
Фрагментарная картина мира.
Среди подобных себе или один —
Чей-то раб, вассал, сюзерен, господин...
Просто обрывки мыслей или уже гармония?
Философия — твой Бог, юродивые — гегемония.

***

Хотя бы за то, что тебя я любила,
уже попадёшь ты в рай.
Даже ангелов я убедила, что ты-
самый лучший. Прощай.

***
Звук на звук на нитку нижет,
Дикий воздух тяжко дышит.
Ужас жизни в красном свете-
За свой разум ты в ответе.
Липкий цвет и влажный звук-
Вновь расплылся мир вокруг.
В гибкой пластике фигуры
Крик - багряный, горький, хмурый,
Бурый, мягкий и пьянящий,
Жёсткий, колкий, не щадящий.
Лёгкий, пряный чей-то стон:
Не изъян, а просто звон.
Звон в ушах, в руках и в сердце.
За невидимою дверцей
Что-то ждёт, играет в прятки,
И опять, опять загадки.
Хоть на месте, хоть летишь,
Прыгаешь, орёшь, молчишь,
Ты здоров или простужен,
Брошен, воскрешён, не нужен…
И дорога – шире, уже:
Всё равно придёшь к тому же.

**** * *

Вот, опять перечитала и опять очарована. Офигительные какие-то стихи, честное слово.

А вот это, а?! Предисловием к ЖЖ надо поставить:

Дверь приоткрыта…взглянуть…Какая низость.
Но наблюдать так интересно чужую близость.

Много-много удач и свершений тебе, Sevilla с дневников на ngs.ru

А это последнее ее:
***
Наше новосибирское лето.

Лето цвета серого бетона
И город — декорации из картона.
Но это моя свобода.
Слепое лето – любимое время года.

Дерзкий ветер сухой, пыль в глаза.
И асфальт немой, солнце в слезах.

Это лето наше: город, бетон и доска.
Это лето наше: слабость, свобода, тоска.

Оголтелые от жары люди мечутся.
Ленивые облака над городом шепчутся.

Джунгли каменные плавятся.
Какие-то одуревшие без повода лаются.

В палящем зное машина «скорой» взвилась.
Очередной старушки сердце остановилось.

Но люблю я пекло бездушных стен,
Новосибирского лета безжалостный плен.

Когда редкой прохладой упиваешься,
К воде по колено в песке. Спотыкаешься.

Плавно, нехотя поток людей скользит.
Кто в тень забился, кто на пляж бежит.

Город жарится. А знаете, мне наплевать.
Мне бы крылья! Солнце дразнить, летать.

Проклиная тех, кто одежду выдумал,
Я молюсь, чтобы дождь город выкупал.

Жду я этот дождь. Он сейчас мой Бог.
Дождь спасёт меня от пыли дорог.

Я не спорю с ним. Я его люблю.
Сдамся я дождю в бешеном бою.

Босиком бежать, ловить улыбки
Забыть, что были когда-то ошибки.

И лицо, и волосы вымокнут.
Романтики из домов выбегут.

В этих брызгах холодных дождя
Нужно жить и идти, скользя.

Этот ветер, что прямо в лицо
Это сердце, что любит назло

За свободу мы бьёмся — я и дождь.
Подходи, потанцуем. Чего же ты ждёшь?

В вихре коротком закружимся,
С ветром, быть может, подружимся.
И если дождь — это ты и я,
То об этом молчи! Иначе нельзя.

Быстрый миг радости этот дождь!
И зачем говорю тебе? Всё равно не поймёшь…

Comments

( 4 комментария — Оставить комментарий )
(Анонимно)
9 фев, 2006 22:08 (UTC)
Хорошие стихи. Те, которые короткие.
А тексты депеш-мода-то почмеу "пробовала" читать? Не получилось, что-ли?:)
electrodyssey
21 фев, 2017 07:25 (UTC)
Хорошие, очень понравились, особенно про Новосибирск
anna_mir
24 фев, 2017 12:51 (UTC)
Ох, спасибо, что напомнили!
Изумительные стихи все-таки..
electrodyssey
24 фев, 2017 12:52 (UTC)
Я всего раз там был, весной, интересный город и стихи изумительные.
( 4 комментария — Оставить комментарий )